风雨初歇，江水裹挟着青鳞树冠上最后几片残叶，浩浩荡荡奔流向东。 关兴立于泥泞的江畔，一身洗得发白的布衣，脚下一双芒鞋，腰间空空如也，竟连寻常百姓防身的短刃都未曾佩带。 他身后，湿润的土地上，一行足迹延伸至此，却在他脚下戛然而止，仿佛他是凭空出现在这里，未曾踏出最后一步。 他缓缓低头，凝视着脚下浑浊而平静的江水。 水面倒映出铅灰色的天空，流云，以及岸边的枯草，唯独没有他自己的面容。 就在他本该映出脸庞的位置，水心之中，只有一道微不可察的涟le，如同一阵无形的风刚刚掠过波心。 天地之间，似乎再无一物可以为他的“存在”作证。 就在这时，他紧握的右掌掌心传来一阵温热。 他摊开手，那枚曾伴他多年的“道源印记”正在发生着惊人的变化。 它不再是实体，原本深刻的符文缓缓褪色、消融，化作一缕比晨曦更加纯粹的青金之气。 这缕气息没有消散于空中，而是如拥有生命般，沿着他的掌纹钻入皮肉，顺着血脉奔腾游走。 他能清晰地感知到它流遍四肢百骸，所过之处，一种沉重而又踏实的感觉油然而生。 最终，这缕青金之气沉入他的脚底，透过芒鞋的缝隙，无声无息地渗入脚下广袤的泥土之中，再无踪迹。 一种前所未有的明悟涌上心头。 他长长地呼出一口气，气息在微凉的空气中化作一团白雾，随即散去。 他轻声叹息，那声音沙哑而低沉，仿佛许久未曾开口：“原来不是我走了，是我终于……真正落地了。” 三日之后，关兴的身影出现在北地一处废弃的边关。 这里曾是帝国最北的防线，烽火连三月，戍卒死战之地。 如今，只剩下断裂的城墙如巨兽的骸骨般卧在荒原之上，被无边无际的荒草所吞噬。 一面残破的战旗斜插在垒土中，早已褪尽了颜色，在料峭的北风中发出“呼啦呼啦”的悲鸣。 夜色渐深，寒意刺骨。 关兴寻了一处还算完整的墙角，倚墙而坐。 他没有生火，只是静静地融入这片死寂的黑暗。 不知过了多久，一阵奇异的声音乘着风，钻入他的耳中。 那声音并非人语，亦非兽吼，更不是单纯的风声。 它更像是一种共鸣，由无数细碎、尖锐的金属摩擦声交织而成，仿佛有千百柄看不见的刀刃在黑暗中低语、嘶鸣。 那声音里充满了不甘、愤怒和一种执拗到极致的渴望：“……再出一刀……再出一-刀……” 这声音初时微弱，如同幻听，但随着他心神沉静，那声音竟愈发清晰，仿佛是从地脉深处，从每一寸浸透了鲜血的土壤中升腾而起。 他循着那声音最强烈的方向望去，只见不远处，一柄半截埋在沙土里的锈剑，剑身竟在无声地微微震颤。 月光下，那锈迹斑斑的剑尖，坚定不移地指向正北方。 关兴缓缓闭上双眼。 自从“道源印记”融入大地，他的感知便发生了翻天覆地的变化。 他不再依赖双眼，而是用整个身体去“听”这个世界。 他能感觉到，这片古战场之下，埋藏着一种无形的“刀种”。 那是千百年来，无数战死沙场的将士们，他们临死前未能斩出的最后一刀，那股不屈的意志，并未随着肉身腐朽而消散，而是沉淀下来，与这片土地的“金石之气”融为一体，化作了这独特的“刀种”。 如今，这沉睡了百年的意志，正被风唤醒，随风共振，将那份未尽之愿，化作无形的声波，呼唤着某种契机的到来。 他在这里静坐了一夜，直到天明，那刀鸣声才随着第一缕阳光的到来而渐渐平息。 他站起身，拍了拍身上的尘土，望向北方，迈开了脚步。 又过了五日，关兴沿着那锈剑所指引的方向，来到了一座名为“望北村”的北境小村。 村子不大，几十户人家，依山而建，村民们靠着打猎和耕种几亩薄田为生。 当夜，凄厉的惨叫声划破了村庄的宁静。 一伙马匪趁着夜色突袭了村庄，他们烧杀抢掠，火光映红了半边天。 村民们在惊恐中四散奔逃，哭喊声、咒骂声和匪徒的狂笑声混杂在一起，让这个平日里祥和的小村瞬间变成了人间炼狱。 村东头一间茅屋的灶台后，一个双目失明的白发老妪死死地将自己七八岁的孙儿护在怀里，浑身抖得如同风中落叶。 恐惧让她无法言语，干枯的手中，紧紧攥着唯一的“武器”——一截用来切菜的、刀刃上满是缺口的菜刀。 “嘿，这里还有两个！”一个满脸横肉的匪首一脚踹开房门，狞笑着走了进来。 他看到了瑟瑟发抖的祖孙俩， 就在那雪亮的刀锋即将劈落的瞬间，那盲眼老妪仿佛是出于最原始的母性本能，用尽全身力气，抬起握着菜刀的手，胡乱地向前一挡。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！